A casa da minha infância
Fica numa rua estreita
de casas velhas e baixas.
A casa da minha infância
é verde
com varandas cor-de-rosa.
Tem uma porta de entrada
pesada
com um batente de cobre.
A casa da minha infância
tem persianas
amarelas.
Não são belas.
Mas são as persianas
da casa da minha infância.
Na casa da minha infância
há um corredor comprido.
Muitas portas.
E outras tantas divisões.
E no quintal
olhando o céu
e acolhendo os ninhos
olhando o céu
e acolhendo os ninhos
há uma nespereira enorme.
Cresceu comigo
e com os meus irmãos.
Mas a nespereira venceu.
A casa da minha infância...
Guarda a menina que fui...
Muito linda a poesia que, com tanto carinho e sensibilidade, dedicas à casa onde te fizeste SENHORA.
ResponderEliminarEstou certo, que dentro de ti, guardas, e bem, a menina que foste.
Até breve, Isabel.
Um beijo.
Muito obrigada João.
EliminarAcho que consigo conservar um pouco dessa menina.
Se não conservamos um pouco de criança, creio que nos tornamos amargos, não é?
Um beijinho
Um poema bonito para uma varanda cor-de-rosa.
ResponderEliminarparabéns!
Beijinho.:)
Muito obrigada Ana.
EliminarBrinquei tanto naquela casa, no quintal e nalguns quintais vizinhos. E na rua...
Passei por lá anteontem e fotografei-a. Há muito tempo que por lá não passava.
Um beijinho e uma boa semana
Gostei de ver (e ler).
ResponderEliminarA minha casa era em Celorico, depois de casada voltava sempre pelo Natal, a estar com o meu pai , com as minhas irmãs , cunhados e sobrinhos. Voltava a ser menina por dentro. Quando ele morreu eu já tinha mais de 50 anos, a casa vendeu-se porque as minhs duas irmãs têm casa na vila ( em quintas, que ainda é melhor) e a mim não me interessou comprá-la. Agora quando volto, olho para a casa e já não se parece à que eu levo dentro, que é a que vale.
De certa maneira, não é esse andar que guarda a tua infância, és tu que guardas dentro a casa e a criança que foste, coisas que são só nossas e levamos connosco até ao fim da vida, por muito longe que estejamos.
Um enorme beijo
Creio que tens razão.
EliminarEu estou perto, mas a casa e a rua já não são o que eram para mim. Praticamente todos os vizinhos sairam dali ou, os mais velhos morreram.
Mesmo depois de sair de lá e enquanto os meus pais lá estavam, continuou a ser "a minha" rua e "a minha" casa. A partir do momento em que o meu pai faleceu, tudo mudou.
Mas trago comigo as boas recordações, isso trago, mas sem saudosismo, consciente que o presente é que importa viver.
Um beijinho grande ( amiga de Celorico! ).
Isabel, tantas recordações da casa verde com varandas cor-de-rosa!
ResponderEliminarTantas correrias, tantas traquinices,... são recordações que jamais se apagam.
Ali cresceu uma bonita menina...
Poético e íntimo, onde a saudade está bem presente. Gostei.
Beijinho.:))
Obrigada Cláudia.
EliminarMuito brinquei por ali, lá isso brinquei e corri...
Mesmo na rua, naquele tempo a garotada brincava à vontade, sem perigos.
Acho uma pena que a maior parte das crianças hoje em dia tenham pouco espaço para brincar e inventar.
Beijinhos e uma excelente semana!
Isabel, olá!
ResponderEliminarA casa tem umas cores invulgares, muito bonitas. E a porta tem um batente...! Deve ter sido uma infância feliz numa casa tão especial.
Gostei de ler o seu poema, revela a sua maneira de ser. Guarda recordações com ternura mas não está fixada nelas.
Um beijinho!
Boa tarde UJM
EliminarA casa era bonita. Agora está velha. As cores inicialmente eram mais clarinhas, depois foi pintada assim, ainda eu lá morava. O batente é muito bonito e eu acho que não é de cobre,embora me lembre de dizerem isso. É engraçado, que há coisas que ficam.
Obrigada por gostar e pelo que diz. Realmente, não olho para trás com vontade de voltar atrás. Cada tempo tem o seu encanto e o nosso caminho é em frente. Temos que desfrutar o que temos, não é?
Um beijinho e boa semana