Para o dia da mãe

Para sempre

Por que Deus permite
que as mães vão-se embora?
Mãe não tem limite,
é tempo sem hora,
luz que não apaga
quando sopra o vento
e chuva desaba,
veludo escondido
na pele enrugada,
água pura, ar puro,
puro pensamento.

Morrer acontece
com o que é breve e passa
sem deixar vestígio.
Mãe, na sua graça,
é eternidade.
Por que Deus se lembra
- mistério profundo -
de tirá-la um dia?
Fosse eu Rei do Mundo,
baixava uma lei:
Mãe não morre nunca,
mãe ficará sempre
junto de seu filho
e ele, velho embora,
será pequenino
feito grão de milho.

Carlos Drummond de Andrade

 

Quando eu era miúda, sabia este poema de cor. A imagem que acompanhava o poema, creio que num livro da escola primária ou do ciclo, desenhei-a num caderno de poemas que ia coleccionando e que anda por aí, algures.

Copiava muitos poemas e desenhos dos livros de que gostava.
                                                                               

                                                                

                                                              

   Postais da Serra:

     Teixeira ( a terra da minha mãe) e aldeias próximas   

                             

 

Fotos de Rita Vaz

 

 

Flores do "jardim" da minha mãe ( na varanda...)

 

 

 

Marcadores - XLVI

Estes dois chegaram hoje à colecção

                                                                            

 

Oferecido por uma amiga

 

Comprado no Continente

 

 

Ouvindo...

Amália Rodrigues
e
Lila Downs

Bom sábado!
                                                                                 

 

 

 

                                                                                                                                                             

Dia da Liberdade

[...]
E a promessa cumpriu-se
nessa manhã de Abril
ainda sem computadores
nem novelas do Brasil
(...)
Foi então pegar no cravo
que estava ali a espreitar
e foi pô-lo na espingarda
que trazia um militar
(...)
E o cravo desta história
que aqui se conta rimada
foi símbolo da festa
nascida de madrugada
(...)
Era uma vez um cravo
numa história sem idade
e eu ao lembrá-lo em verso
escrevo sempre Liberdade


Retirado de Era uma vez um Cravo, José Jorge Letria com ilustrações de André Letria
Edição da Câmara Municipal de Lisboa

                                                                               

                                                                                     

 

Soldados com cravos nas espingardas

Diogo

 

 

Onde pára a Liberdade?...

Liberdade...
Liberdade é acreditar em quem nos governa
Liberdade é ter sonhos possíveis de realizar, num país onde os cidadãos contam
Liberdade é ter um futuro no país que amamos

Onde pára a Liberdade?

 

 

                       

Serenidade

 Amanhecer em Toral de Los Gusmanes

Meu coração angustiado cessa
de me doer, quando no alto imenso
o chilreio dos pássaros começa
a despertar a minha fé serena.

E cruzando o azul, meus olhos sentem
que essas aves cantando manifestam
um recôndito amor, fértil, secreto,
que até elas acorre lentamente.

A madrugada banha a minha face
roseada com gotas do orvalho
caído como júbilo do céu.

De mãos erguidas ou em cruz no peito
acompanho feliz esses gorjeios,
pois também eles são a voz de Deus.


António Salvado, Na Sua Mão Direita, pág.9
Sirgo

                                                                                 

 

Jesus, O Mestre

Última Ceia

 

Crucificação de Cristo

 

Ressurreição

 

 

Na mão de Deus

Na mão de Deus, na sua mão direita,
Descansou afinal meu coração.
Do palácio encantado da ilusão
Desci a passo e passo a escada estreita.

Como as flores mortais, com que se enfeita
A ignorância infantil, despôjo vão,
Depus do Ideal e da Paixão
A forma transitória e imperfeita.

Como criança em lôbrega jornada,
Que a mãi leva no colo agasalhada
E atravessa, sorrindo vagamente,

Selvas, mares, areias do deserto
Dorme o teu sono, coração liberto,
Dorme na mão de Deus eternamente!


Antero de Quental, Cem Melhores Poesias Religiosas da Língua Portuguesa, pág.64
Livraria Editora Guimarães